assim fujo eu da palavra

2006-02-08T19:16:00.000Z

Não cantes o meu nome em pleno dia
não movas os seus ásperos motivos
sob a luz dolorosa sob o som
da alegria

Não movas o meu nome sob as tuas
mãos molhadas do choro doutros dias
não retenhas as sílabas caídas
do meu nome da tua boca extinta

Não cantes o meu nome a primavera
já o ameaça hoje principiaa vida do meu nome não o cantes
com a tua alegria

Gastão Cruz

2006-01-26T22:03:00.000Z

Mark Rothko Untitled 1959

nenhuma arte, nenhum saber, memórias
nada na manga metá¡lica dos olhos
nada no simples claro contratempo
nas palavras medidas pelo breve

indício do sentido.
venha comigo ver os nunca vistos
desastres do jamais acontecido
objectos, por ora, cintilantes

e vastos como cidades de além-terra, quando
o corpo em váo mastiga a dor e sangue.
inquira

a física do som e da visão
com passagem veloz pelo tormento.
nenhuma arte, veja, voz alguma.

António Franco Alexandre, in 'Poemas'

Entre a parede e o silêncio

2005-10-31T19:12:00.000Z

Entre a parede e o silêncio
há talvez uma palavra
que eu tenho de formar.
Ou não há nada e eu quero
não me perder.

Entretanto... a luz pode surgir.
O dia é claro. A parede nua.
E mal respiro. Perco o meu dia.
Tudo é instantâneo ou não,
fulgura ou não,
ou vale a pena ou não
- mas poderei expor-me ainda mais
como uma pedra nua?

Aspiro ao instante exacto
em que a palavra surja.
Quero o olhar mais limpo,
a linguagem sem véus como a parede.
E esse momento em que eu seria eu,
o movimento entre eu e o dia.
Poderei caminhar, dizer bom dia
se o tiver dito ou o souber dizer
pelas palavras mesmas que disser,
por essa única que soube ou não formar.

António Ramos Rosa

2005-10-31T19:07:00.000Z

nunca escrevi
sou
apenas um tradutor de silêncios.
a vida
tatuou-me nos olhos
janelas em que me transcrevo e apago
sou um soldado
que se apaixona
pelo inimigo que vai matar.

Mia Couto

(a carta da paixão)

2005-10-12T23:23:00.000+01:00

Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a pontada figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaços
a desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tão feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.

Herberto Helder, in 'PHOTOMATON & VOX'

2005-10-08T12:41:00.000+01:00

Michael Kenna - Falling Tree

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão sutil... tão pólen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

José Gomes Ferreira (1900-1985)

Do Poema

2005-10-06T18:12:00.000+01:00

O problema não é
meter o mundo no poema; alimentá-lo
de luz, planetas vegetação. Nem
tão- pouco
enriquecê-lo, ornamentá-lo
com palavras delicadas, abertas
ao amor e à morte, ao sol, ao vício,
aos corpos nus dos amantes -

o problema é torná-lo habitável, indispensável
a quem seja mais pobre, a quem esteja
mais só
do que as palavras
acompanhadas
no poema.

Casimiro de Brito, in 'Ode & Ceia'

A uma mulher

2005-10-02T17:31:00.000+01:00

Henri Matisse - La couché (1924)

Quando a madrugada entrou eu estendi o meu peito nu sobre o teu peito
Estavas trêmula e teu rosto pálido e tuas mãos frias
E a angústia do regresso morava já nos teus olhos.
Tive piedade do teu destino que era morrer no meu destino
Quis afastar por um segundo de ti o fardo da carne
Quis beijar-te num vago carinho agradecido.
Mas quando meus lábios tocaram teus lábios
u compreendi que a morte já estava no teu corpo
E que era preciso fugir para não perder o único instante
Em que foste realmente a ausência de sofrimento
Em que realmente foste a serenidade.

Vinucius de Moraes, in 'O caminho para a distância' (1933)

FELICIDADE

2005-09-23T16:29:00.000+01:00

A felicidade sentava-se todos os dias no peitoril da janela.

Tinha feições de menino inconsolável.
Um menino impúbere
ainda sem amor para ninguém,
gostando apenas de demorar as mãos
ou de roçar lentamente o cabelo pelas faces humanas.

E, como menino que era,
achava um grande mistério no seu próprio nome.

Jorge de Sena, in 'Perseguição'

Crianças

2005-08-31T19:02:00.000+01:00

Steve McCurry
http://www.stevemccurry.com/

2005-08-31T17:03:00.000+01:00

2005-08-07T17:16:00.000+01:00

Detalhes de Monserrate.

2005-07-27T17:22:00.000+01:00

Ontem, passeando por Lisboa...

Há cidades cor de pérola onde as mulheres

2005-07-25T15:27:00.000+01:00

V

Há cidades cor de pérola onde as mulheres
existem velozmente. Onde
às vezes param, e são morosas
por dentro. Há cidades absolutas,
trabalhadas interiormente pelo pensamento
das mulheres.
Lugares límpidos e depois nocturnos,
vistos ao alto como um fogo antigo,
ou como um fogo juvenil.
Vistos fixamente abaixados nas águas
celestes.
Há lugares de um esplendor virgem,
com mulheres puras cujas mãos
estremecem. Mulheres que imaginam
num supremo silêncio, elevando-se
sobre as pancadas da minha arte interior.

Há cidades esquecidas pelas semanas fora.
Emoções onde vivo sem orelhas
nem dedos. Onde consumo
uma amizade bárbara. Um amor
levitante. Zona
que se refere aos meus dons desconhecidos.
Há fervorosas e leves cidades sob os arcos
pensadores. Para que algumas mulheres
sejam cândidas. Para que alguém
bata em mim no alto da noite e me diga
o terror de semanas desaparecidas.
Eu durmo no ar dessas cidades femininas
cujos espinhos e sangues me inspiram
o fundo da vida.
Nelas queimo o mês que me pertence.
A minha loucura, escadasobre escada.

MuIheres que eu amo com um des-
espero .fulminante, a quem beijo os pés
supostos entre pensamento e movimento.
Cujo nome belo e sufocante digo com terror,
com alegria. Em que toco levemente
Imente a boca brutal.
Há mulheres que colocam cidades doces
e formidáveis no espaço, dentro
de ténues pérolas.
Que racham a luz de alto a baixo
e criam uma insondável ilusão.

Dentro de minha idade, desde
a treva, de crime em crime - espero
a felicidade de loucas delicadas
mulheres.
Uma cidade voltada para dentro
do génio, aberta como uma boca
em cima do som.
Com estrelas secas.
Parada.

Subo as mulheres aos degraus.
Seus pedregulhos perante Deus.
É a vida futura tocando o sangue
de um amargo delírio.
Olho de cima a beleza genial
de sua cabeça
ardente: - E as altas cidades desenvolvem-se
no meu pensamento quente.

Herberto Helder , in 'Poesia Toda'

Convento de Cristo

2005-07-24T20:17:00.000+01:00

Grutas de Alvados

2005-07-24T20:05:00.000+01:00

Campo

2005-07-01T22:59:00.000+01:00

La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!

¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.

Antonio Machado (1875-1939)

Para concluir

2005-06-24T16:49:00.000+01:00

Eugenio Montale
(fotografia de Ugo Mulas)

Recomendo aos meus vindouros
(se os houver) em sede literária,
o que se me afigura improvável, que façam
uma bela fogueira com tudo o que disser respeito
à minha vida, aos meus feitos, aos meus não feitos.
Não sou um Leopardi, deixo pouca coisa para queimar
e já é demasiado viver em percentagem.
Vivi a cinco por cento, não aumentem
a dose. Demasiadas vezes pelo contrário chove
no molhado

Eugenio Montale, in 'Poesia'

2005-06-23T01:40:00.000+01:00

René Magritte - The Lovers

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo.

Mal de te amar neste lugar de imperfeição
Onde tudo nos quebra e amudece
Onde tudo nos mente e separa.

Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'Coral'

Eugénio de Andrade - 1923-2005

2005-06-13T18:02:00.000+01:00

ATÉ AMANHÃ

Sei agora como nasceu a alegria,
como nasceu o vento entre os barcos de papel,
como nasce a água ou o amor
quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma
à roda do corpo que desperta,
sílaba espessa, beijo acumulado,
amanhecer de pássaros de sangue.

É subitamente um grito,
um grito apertado nos dentes,
galope de cavalos num horizonte
onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei.
De coisas que te dou
para que tu as ames comigo:
a juventude, o vento e as areias.

Eugénio de Andrade, in 'Até Amanhã'

Álvaro Cunhal - 1913-2005

2005-06-13T12:30:00.000+01:00

ashes and snow

2005-06-13T10:56:00.000+01:00

Gregory Colbert

2005-06-13T10:54:00.001+01:00

Gregory Colbert

2005-06-13T10:54:00.000+01:00

Gregory Colbert

Santa Cruz, mais uma vez

2005-05-29T23:08:00.000+01:00

2005-05-29T23:02:00.000+01:00

Chafarica Iconoclasta

2005-05-21T22:43:00.000+01:00

Parabéns à Chafarica pelo primeiro ano de existência muito criativa.

Nenhum dos meus caminhos guarda a tua sombra

2005-05-21T22:25:00.000+01:00

Richard Miller - Woman Walking - Krakow, Poland

Nenhum dos meus caminhos guarda a tua sombra:
só as minhas mãos ficaram maiores com a tua ausência
e andam perdidas,
não sabendo escontrar-se uma com a outra.

O ventre de cada dia é um espelho a recordar-te-
- um espelho onde o meu rosto não cabe -
e eu avanço, petrificado de silêncio,
como se me chamasses,
tendo-te cada momento mais distante
nas asas cansadas dos olhos sonolentos.

Se descendo minhas pálpebras prendesse a tua imagem,
jamais amanheceria para mim.
Se as minhas mãos decepadas pudessem encontrar-te,
dar-te-ia minha mãos como espada para o teu regresso.

Assim, gasto-me nos longos túneis desta ânsia,
certo de que jamais
estarei presente para ti
em cada estrela que descobrires na noite.

José Bento, in 'Silabário'

2005-05-21T12:37:00.000+01:00

Paula Rego - Mist III

2005-05-21T12:35:00.000+01:00

Paula Rego - Mist II

O MAR

2005-05-16T23:23:00.000+01:00

Antes que o sonho (ou o terror) tecesse
Mitologias e cosmogonias,
Antes que o tempo se cunhasse em dias,
O mar, o sempre mar, já estava e era.
Quem é o mar? Quem é aquele violento
E antigo ser que rói pilares
Da terra e é um e muitos mares
E abismo e esplendor e acaso e vento?
Quem para ele olhar vê-o pela primeira vez,
Sempre. Com o assombro que as coisas
Elementares deixam, as belas
Tardes, a lua, o fogo de uma fogueira.
Quem é o mar, quem sou? Sabê-lo-ei no dia
Que se segue à agonia.

Jorge Luís Borges

SANTA CRUZ

2005-05-16T23:10:00.000+01:00

2005-05-16T23:08:00.000+01:00

Ausência

2005-05-09T23:35:00.000+01:00

Depois de uma longa ausência, regresso com esta fotografia tirada por mim, numa primeira experiência digital.

OS OLHOS RASOS DE ÁGUA

2005-04-04T01:13:00.000+01:00

Cansado de ser homem durante o dia inteiro
chego a casa com os olhos rasos de água.
Posso deitar-me ao pé do teu retrato,
entrar em ti como num bosque.

É hora de fazer milagres:
posso ressuscitar os mortos e trazê-los
a este quarto branco e despovoado,
onde entro sempre pela primeira vez,
para falarmos das grandes searas de trigo
afogadas na luz do amanhecer.

Posso prometer uma viagem ao paraíso
a que se estender ao pé de mim,
ou deixar uma lágrima nos meus olhos
ser toda a nostalgia das areias.

É hora de adormecer na tua boca,
como uma marinheiro num barco naufragado,
o vento na margem das espigas.

Eugénio de Andrade, in 'As Palavras Interditas'

2005-04-04T00:52:00.000+01:00

Lucian Freud - Red haired man on a chair - 1962/63

A UM AUSENTE

Tenho razão de sentir saudade,
tenho razão de te acusar.
Houve um pacto implícito que rompeste
e sem te despedires foste embora.
Detonaste o pacto.
Detonaste a vida em geral, a comum aquiescência
de viver e explorar os rumos de obcuridade
sem prazo sem consulta sem provocação
até ao limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.
Teu ponteiro enlonqueceu, enlouqeucendo nossas horas.
Que poderias ter feito de mais grave
do que o ato sem continuação, o ato em si,
o ato que não ousamos nem sabemos ousar
porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,
de nossa convivência em falas camaradas,
simples apertar de mãos, nem isso, voz
modulando sílabas conhecidas e banais
que eram certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.
Sim, acuso-te porque fizeste
o não previsto nas leis da amizade e da natureza
nem nos deixaste sequer o direito de indagar
porque o fizeste, porque te foste.

Carlos Drummond de Andrade

Eolo Perfido

2005-03-31T02:01:00.000+01:00

Eolo Perfido - Dogma

2005-03-29T02:17:00.000+01:00

O homem não é o mundo em viva síntese consciente? A Natureza, para o criar, serviu-se de todos os seus materiais. Nós somos um edifício construído por fora com toda a terra e iluminado, por dentro, com todas as estrelas. E nele, vive, silenciosamente e prisioneiro, o fantasma do seu arquitecto.

Teixeira de Pascoaes, in "Aforismos"

2005-03-29T02:12:00.000+01:00

Francisco Goya - Saturn Devouring One of his Children - 1819-23

2005-03-28T01:11:00.000+01:00

Caravaggio - The Incredulity of Saint Thomas - 1601-02

É em momentos depois de ter sonhado

2005-03-21T23:05:00.000Z

é em momentos depois de ter sonhado
com o raro entretenimento dos teus olhos,
quando(ficando aquém da ilusão)tenho pensado

na tua singular boca que o meu coração tornou sábio;
em momentos quando a cristalina escuridão sustenta

a verdadeira aparição do teu sorrir
(foi por entre lágrimas sempre)e o silêncio molda
essa estranheza que ainda há pouco como minha pude sentir;~

momentos quando os meus outrora mais ilustres braços
estão cheios de encantamento,quando o meu peito
usa intolerante luminosidade no teu regaço:

um agudo momento mais branco do que os outros

-voltando da terrível mentira do sono
vejo as rosas do dia crecerem recônditas.

E.E. Cummings, in 'livrodepoemas'

2005-03-16T23:35:00.000Z

Margaret Bourke-White - Bread Line during the Louisville flood, Kentucky - 1937

2005-03-15T01:22:00.000Z

Sinto saudades do cheiro a terra molhada e de ouvir o som de uma boa chuvada lá fora.

O ROUXINOL

2005-03-14T22:44:00.000Z

Como inquietas aves num chinfrim,
As recordações caem sobre mim,
Nas folhas do meu coração, mirando
O dobrado tronco de fino estanho
Roxo da água do Arrependimento
Sempre a correr melancolicamente;
Abatem-se e, depois, o mau ruído
Que a húmida brisa acalma, ao subir,
Extingue-se na árvore, devagar,
E ao fim de um instante já não ouve nada,
A não ser a voz celebrando a Ausente,
Apenas a voz - tão enlanguescente! -
Da ave que foi o meu Primeiro Amor
E canta ainda como nessa hora;
E então, no esplendor triste de uma lua
A subir solene e pálida, uma
Noite de Verão soturna e tão pesada,
Cheia de silêncio e obscuridade,
Embala no ar, que o vento mal roça,
A árvore que treme e a ave que chora.

Paul Verlaine, in 'Poemas Saturnianos e Outros'

Detesto os domingos!

2005-03-13T17:47:00.000Z

2005-03-13T01:34:00.000Z

Got the tired eyes?

Pink Face

2005-03-10T02:43:00.000Z

Irving Penn - Pink Face - 1970

Nota para não Escrever

2005-03-09T17:58:00.000Z

Herberto Helder

Se o conhecimento é uma forma de escrita, mesmo sem palavras, uma respiração calada, a narrativa que o silêncio faz de si mesmo, então não se deve escrever, nem mesmo admitindo que fazê-lo seria o reconhecimento do conhecimento. Pode escrever-se acerca do silêncio, porque é um modo de alcançá-lo, embora impertinente. Pode também escrever-se por asfixia, porque essa não é maneira de morrer. Pode escrever-se ainda por ilusão criminal: às vezes imagina-se que uma palavra conseguirá atingir mortalmente o mundo. A alegria de um assassinato enorme é legítima, se embebeda o espírito, libertando-o da melancolia da fraternidade universal. Mas se apesar de tudo se escrever, escreva-se sempre para estar só. A escrita afasta concretamente o mundo. Não é o melhor método, mas é um. Os outros requerem uma energia espiritual que suspeita do próprio uso da escrita, como a religiosidade suspeita da religião e o demonismo da demonologia. A escrita - inferior na ordem dos actos simbólicos - concilia-se mal com a metamorfose interior - finalidade e símbolo, ela mesma, da energia espiritual. O espírito tende a transformar o espírito, e transforma-o. O resultado é misterioso. O resultado da escrita, não.

Herberto Helder, in 'Photomaton & Vox'

Mulher em dia dela

2005-03-08T23:42:00.000Z

Edward Weston - Nude - 1936

Dia Internacional da Mulher - um dia igual aos outros... Se não fossem os meios de comunicação a divulgarem a efeméride e os operadores de telemóveis a lucrarem com mensagens dedicadas à mesma, nem teria dado conta de nada. Mais um dia para conversas sentimentalonas, a par do dia de São Valentim (que é feito do Santo António de outrora?), dia da Mãe, dia do Pai e quejandos.

INSTANTE

2005-03-07T03:33:00.000Z

Timothy O'Sullivan - Tufa Domes, Pyramid Lake - 1867

Há um instante em que a memória é estreita
para conter o mar, o sal, os navios,
a penumbra branca das gaivotas.

Um instante de nudez perfeita.

Albano Martins

NÃO SEI NADA

2005-03-07T03:25:00.000Z

Conheço as palavras pelo dorso. Outro, no meu lugar, diria que sou domador de palavras. Mas só eu – eu e os meus irmãos – sei em que medida sou eu domado por elas. A iniciativa pertence-lhes. São elas que conduzem o meu trenó sem chicote, nem rédeas, nem caminho determinado antes da grande aventura.

Sim. Conheço as palavras. Tenho um vocabulário próprio. O que sofri, o que vim a saber com muito esforço fez inchar, rolar umas sobre as outras as palavras. As palavras são seixos que rolo na boca antes de as soltar. São pesadas e caem. São o contrário dos pássaros, embora “pássaro” seja uma das palavras. A minha vida passou para um dicionário que sou. A vida não interessa. Alguém que me preocupe tem de começar – e de se ficar – pelas palavras. Através das várias relações de vizinhança, entre elas estabelecidas no poema, talvez venha a saber alguma coisa. Até não saber nada, como não sei.

Ruy Belo

2005-03-01T00:07:00.001Z

Ralph Eugene Meatyard

Romance (N.) from Ambrose Bierce #3, 1962

2005-03-01T00:07:00.000Z

Ralph Eugene Meatyard

Untitled (Boy in Old Man's Mask with Doll), c. 1960

ANDO UM POUCO ACIMA DO CHÃO

2005-02-28T23:23:00.000Z

Ando um pouco acima do chão
Nesse lugar onde costumam ser atingidos
Os pássaros
Um pouco acima dos pássaros
No lugar onde costumam inclinar-se
Para o voo

Tenho medo do peso morto
Porque é um ninho desfeito

Estou ligeiramente acima do que morre
Nessa encosta onde a palavra é como pão
Um pouco acima da palma da mão que divide
E não separo como o silêncio em meio do que escrevo

Ando ligeiro acima do que digo
E verto sangue para dentro das palavras
Ando um pouco acima da transfusão do poema

Ando humildemente nos arredores do verbo
Passageiro num degrau invisível sobre a terra
Nesse lugar das árvores com fruto e das árvores
No meio de incêndios
Estou um pouco no interior do que arde
Apagando-se devagar e tendo sede
Porque ando acima da força a saciar quem vive
E esmago o coração para o que desce sobre mim

E bebe

Daniel Faria, in 'Explicação das Árvores e de Outros Animais'

2005-02-26T01:09:00.000Z

Edvard Munch - Ashes, 1894

ODE À INCOMPREENSÃO

De todas estas palavras não ficará, bem sei,
um eco para depois da morte
que as disse vagarosamente pela minha boca.
Tudo quanto sonhei, quanto pensei, sofri,
ou nem sonhei ou nem pensei
ou apenas sofri de não ter sofrido tanto
como aterradamente esperara -
nenhum eco haverá de outras canções
não ditas, guardadas nos corações
alheios, ecoando abscônditas ao sopro do poeta.

Não por mim. Por mim tudo o que, para ecoar-se,
não encontrou eco. Por tudo o que,
para ecoar ficou silencioso, imóvel -
- isso me dói como de ausência a música
não tocada, não ouvida, o ritmo suspenso,
eminente, destinado, isso me dói
dolorosamente, amargamente, na distância
do saber tão claro, da visão tão lúcida,
que para tão longe afasta o compassado ardor
das vibrações do sangue pelos corpos próximos.

Tão longe, meu amor, te quis da minha imperfeição,
da minha crueldade, desta miséria de ser por intervalos
a imensa altura para que me arrebatas
- meu palpitar de imagem à beira da alegria,
meu reflexo nas águas tranquilas da liberdade imaginada -
como verdade envenenando o dia a dia alheio.
Tão longe, meu amor, tão longe,
quem de tão longe alguma vez regressa?!

E quem, ó minha imagem, foi contigo?

(De mim a ti, de ti a mim,
quem de tão longe alguma vez reagressa?)

Jorge de Sena, in 'Pedra Filosofal' (1950)

Uma voz na pedra

2005-02-23T18:37:00.000Z

Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.
Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha ebriedade é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.´
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa

2005-02-23T18:23:00.000Z

Se o não saber teu nome é adormecer-te
na véspera da minha morte no meu peito
pra que a manhã, acordando no meu leito,
me encontre rígido e frio por conter-te,

dá-me o silêncio terreno mais perfeito:
esse é o rosto com que anseio conhecer-te.
Qualquer palavra seria o amanhecer-te,
roubando à noite o teu perfil desfeito.

Teu nome é claridade em que te ocultas,
madrugada com que iluminas minha boca:
nupcial é o azul do dia em que te avultas.

Afogando-me em teu sangue me destruo:
singro nas veias da fonte que provoca
a solidão que de teus olhos eu construo.

José Bento, in 'Silabário'

2005-02-23T01:55:00.000Z

Não sei que mistério
prende meu coração ao dia de hoje.
Tanto, que me parece
que estou ausente da vida
e apenas real nesta paisagem.

Albano Martins

Morte em Veneza II

2005-02-20T02:42:00.000Z

Bjorn Andresen

Depois de ter visto o filme quis saber de Bjorn Andresen, o adolescente Tadzio.

El Mundo, 8 de Fevereiro de 2004:

Cuando tenía 15 años, Bjorn Andresen se convirtió en un deseado "sex symbol" por su papel en la película "Muerte en Venecia", de Visconti. Su trabajo de adolescente seducido por un hombre maduro marcó su vida. Mantuvo relaciones homosexuales frustrantes, fracasó como actor y como cantante y siempre renegó de su imagen de icono gay. Recurrió a la terapia para recuperar
la infancia que no tuvo. Así fue como la película destruyó al actor.

Morte em Veneza I

2005-02-20T02:17:00.000Z

O meu serão foi preenchido com Visconti magnificamente enriquecido com Mahler. Andava há uns dias a cantarolar o Adagietto da 5ª Sinfonia e nada melhor do que ouvi-lo neste filme soberbo.

Um dia quando a ternura for a única regra da manhã

2005-02-18T19:41:00.000Z

um dia, quando a ternura for a única regra da manhã,
acordarei entre os teus braços. a tua pele será talvez demasiado bela.
e a luz compreenderá a impossível compreensão do amor.
um dia, quando a chuva secar na memória, quando o inverno for
tão distante, quando o frio responder devagar com a voz arrastada
de um velho, estarei contigo e cantarão pássaros no parapeito da
nossa janela. sim, cantarão pássaros, haverá flores, mas nada disso
será culpa minha, porque eu acordarei nos teus braços e não direi
nem uma palavra, nem o príncipio de uma palavra, para não estragar
a perfeição da felicidade.

José Luís Peixoto

A PERTURBAÇÃO DO ÚLTIMO ACONTECIMENTO

2005-02-18T19:21:00.000Z

A vida de uma pessoa consiste num conjunto de acontecimentos no qual o último poderia mesmo mudar o sentido de todo o conjunto, não porque conte mais do que os precedentes mas porque, uma vez incluídos na vida, os acontecimentos dispõem-se segundo uma ordem que não é cronológica mas que corresponde a uma arquitectura interna. Uma pessoa, por exemplo, lê na idade madura um livro importante para ela, que a faz dizer: 'Como poderia viver sem o ter lido!' e ainda: 'Que pena não o ter lido quando era jovem!'. Pois bem, estas afirmações não fazem muito sentido, sobretudo a segunda, porque a partir do momento em que ela leu aquele livro, a sua vida torna-se a vida de uma pessoa que leu aquele livro, e pouco importa que o tenha lido cedo ou tarde, porque até a vida que precede a leitura assume agora uma forma marcada por aquela leitura.

Italo Calvino, in 'Palomar'

O EMBRULHO VERMELHO

2005-02-17T22:55:00.000Z

Jean Cocteau

O meu sangue transformou-se em tinta. Era preciso impedor a todo o custo este nojo. Envenenei-me até aos ossos. Cantava no escuro e agora é a mesma canção que me assusta. Melhor ainda: estou leproso. Conhecem essas manchas de bolor que simulam perfis? Não sei qual é o encanto da lepra que engana o mundo e permite beijar-me. Fala-se em fantasia graciosa: culpa minha. É loucura expor-nos inultimente.
A minha desordem amontoua-se até ao céu. Os que eu amava estavam ligados ao céu por um elástico. Virava a cabeça... já ali não estavam.
De manhã debruço-me, debruço-me e deixo-me cair. Caio de cansaço, de dor, de sono. Sou inculto, nulo. Não conheço nenhum número, nenhuma data, nenhum nome de rio, nenhuma língua, viva ou morta. Tenho zero em história e em geografia. Sem alguns milagres corriam comigo. Para mais, roubei os documentos a um certo J. C., nascido em M.L., dia... morto aos dezoito anos, depois de uma brilhante carreira poética.
Esta cabeleira, este sistema nervoso mal implantados, esta França, esta terra, não são meus. Repugnam-me. De noite dispo-os em sonhos.
Larguei o embrulho. Que me prendam, que me linchem. Entenda quem puder: Sou uma mentira que diz sempre a verdade.

Jean Cocteau (1889-1963)

SONHO

2005-02-17T22:24:00.000Z

Josef Sudek (1896-1976)

Penso que devo ter adormecido por algum tempo;
Pois quando acordei tinhas vindo e partido.
Apenas algumas flores permaneceram -
Flores que não podiam sequer dizer quem eram...
E uma fragrância vaga e suave no ar.

Esta noite tenho de sonhar um sonho mais longo
Para que as flores falem
E a sua fragrância estenda uma trémula ponte
Entre nós.

P. S. Rege (1910-1978)

As palavras teimam em fugir...

2005-02-17T16:20:00.000Z

ASSIM FUGI EU DA PALAVRA

2005-02-17T15:40:00.000Z

Assim fugi eu da palavra:

Um pedaço na noite
de braços abertos
só uma balança para pesar fugas
este tempo de estrelas
afundado em pó
co'as pegadas impressas.

Agora é tarde
o leve sai de mim
e também o pesado
os outros já voam
como nuvens pra longe
braços e mãos
sem gesto para levar.

Fundo-escuro é a cor da nostalgia sempre
assim a noite toma
de novo de mim posse.

Nelly Sachs (1891-1970)